«В Хиве мы с двумя моими очаровательными мастер-классницами из Лондона гуляем по старому кварталу.

И вдруг видим через дувал (это такая низкая глинобитная стена) чудесную картину: хозяйка дома развешивает стирку на веревку, натянутую между двух деревьев. Горячее белье испаряется паром в лучах солнца, рядом дымит очаг, бегает собачка, играют дети.

Готовая картина — бери и снимай.

Мы втроем, недолго думая, прямо поверх стены начинаем щелкать затворами. Хозяйка офигевает, собачка лает, дети бегают, затворы наших зеркалок грохочут.

Хозяйка уже перестала вешать белье и хмуро уставилась на нас. Потом не выдержав крикнула, что мы ей мешаем заниматься делами.

— Что она говорит? — спрашивают мои милые ученицы.

— Чтобы мы катились на три буквы — делаю я вольный перевод с узбекского.

— Так странно, что мы такого сделали? — возмущаются англичанки.

— Вот смотрите — пробую я объяснить ситуацию. — Представьте себе такую картину. Сидите вы себе преспокойненько в своем доме, где-нибудь на Бейкер-стрит, вешаете белье, в том числе, нижнее, на своем собственном балконе, а тут три узбека в тюбетейках заглядывают вам через забор и начинают тарахтеть затворами фотокамер, бессовестно снимая вашу частную жизнь. Что бы вы сделали?

— Ой, я наверное, тут же вызвала бы констеблей — отвечает мне одна.

— Заметьте, эта добрая хорезмийка не вызвала даже туристическую полицию, не то что констеблей. Она нас просто послала подальше».